"Va tan tranquilo el caminito de tierra, y de repente -¡zas!- el camino de hierro lo atraviesa. Es cuestión de un instante, pero muy dolorosa, muy quirúrgica. Es una doble inyección de hierro que perfora el cuerpo del camino de tierra, lo traspasa de parte a parte. El pobre camino queda para siempre enfermo de aquel sitio, y es preciso entablillarlo con las dos vallas del paso a nivel y ponerle un practicante que vigile al lado. Con frecuencia, al pasar, vemos el trapo empapado en sangre que el practicante agita en señal de peligro."
[José Ortega y Gasset en Notas del vago estío (1925)]
Anoche, unos cuantos amigos recibimos un precioso correo de nuestra querida amiga Carmen Piqueras. El asunto rezaba: "Como no tengo un blog...", de modo que, tras animarla a que se hiciera uno, le pedí permiso para publicar su poético reportaje en este casi olvidado y solitario camino, a lo que ella accedió de inmediato. Lo transcribo, pues, íntegramente antes de que se arrepienta. Gracias, Mamen.
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"En los últimos días he hablado con Antonio Gómez y Sebas sobre lo que significa ser poeta, pintor..., artista en suma. Sobre la íntima y maravillosa sensación de "crear" y hacerlo con pasión y honestidad, sobre la felicidad que procura compartirlo con otros seres que de una forma intensa y profunda lo "re-crean" con nosotros, de la suerte que supone la existencia de tantos libros, discos, cuadros, pelis, teatro (bueno, en Murcia es un decir) que nos quedan por visitar y de los que revisitamos porque suponen nuestra memoria afectiva, sentimental, hondamente humana. También hablamos de lo cansado y frustrante que debe ser poner tu vida, tus anhelos, incluso las triquiñuelas más indignas al servicio de una vida pretendidamente artística.
Paseaba por Murcia bajo la lluvia y pensaba en la esmeralda y magnífica soledad que procura el agua a los jardines, a los bancos de piedra... y a las estatuas de los prohombres. Sentí una punzada de ternura por ellos, tan considerados en vida y ahora invisibles entre el ir y venir de los transeúntes, del tráfico. No pude, o no quise, resistirme al deseo de fotografiar a los que me fui encontrando. He aquí algunos poetas patrios que adornan plazas y jardines de Murcia. No sé si fueron artistas a "tiempo completo", todas las horas de su vida, si soñaban con la gloria póstuma, si se consideraban la cooltura murciana, los más modernos..., pero ¡ay el tiempo! han quedado, en el mejor de los casos, como ignorado mobiliario urbano, nadie recuerda sus poemas (suponiendo que se sepa que son poetas) y ni el verdín ni las palomas sienten el menor respeto por ellos. ¡En fin! Madrigal solo reverdece con las escasas lluvias de por aquí, cuando leo "A SELGAS" añado siempre "con sardinas saladas" y Jara Carrillo es el recuerdo de unos versos pavorosos de mi infancia sobre un inclusero al que, debido a la vestimenta que las monjas le habían puesto y que delataba su origen, no le permitían el paso a la residencia donde su madre servía. Del escultor Garrigós diré que es antepasado de menda y por tanto me callo prudentemente. Y con las fotos (tiradas con el móvil y literalmente "a ciegas"), un poema posromántico de siniestra belleza.
LA CUNA VACIA
I
Bajaron los ángeles, besaron su rostro, y, cantando a su oído, dijeron: vente con nosotros.
Vio el niño a los ángeles de su cuna en torno, y agitando los brazos, les dijo: Me voy con vosotros.
Batieron los ángeles sus alas de oro, suspendieron al niño en sus brazos, y se fueron todos.
II
De la aurora pálida la luz fugitiva, alumbró a la mañana siguiente la cuna vacía.
[José Selgas]
La verdad es que, ubicado en su contexto, le encuentro valores líricos muy reseñables pero qué cabrones los ángeles, no?
Finalmente os envío el monumento al Conde de Floridablanca a cuya "erección" colaboró el pueblo de Murcia."
1 de noviembre. Abro al azar 'Hojas de Madrid', de Blas de Otero, y aparece este soneto: INVASIÓN
Maravilloso mar el de la muerte. Tocar el fondo, al fin, tocar el fondo. No hender las olas en que hoy me escondo, sino hacer pie pisando, ahondando fuerte.
Entro en el centro de la sombra inerte, y, desde allí, retorno al aire, rondo la luz, revivo y vivo en el más hondo maravilloso mar: el de la muerte.
Muertos del mundo: uníos, emerged entre sangre y cadenas; renaced de las revoluciones invencidas.
Renaceré yo, mar, en las arenas de Playa Larga, rotas las cadenas de las olas que invaden nuestras vidas.
El lunes pasado me entretuve fotografiando las uvas que había comprado para el postre. Pocas horas más tarde me reencontré casualmente con este breve poema de Rilke, escrito en el château de Muzot durante el invierno de 1923 (la versión es de Jaime Ferreiro Alemparte): Terrazas de viñedos como teclados: todo el día pulsados por el sol. Y de la pródiga vid al frutero, transposición sonora. Oído al fin en las bocas receptoras para el cumplido tono de las uvas. ¿Qué ha dado a luz el grávido paisaje? ¿Siento a la hija? ¿Reconozco al hijo?
