Un poema de Rodrigo Verdugo

Nada más regresar de vacaciones encontré entre mis correos un breve mensaje de un poeta desconocido; desconocido por mí, claro, porque en cuanto le pregunté por él a Google, la red me procuró un sinfín de enlaces con él y con su obra, algunos de los cuales ya me eran familiares.

Me felicitaba por mi blog y me enviaba unos poemas, pidiéndome que contemplara la posibilidad de publicarlos en estas páginas. Nunca hasta ahora poeta alguno me había pedido, quiero decir, me había hecho una oferta semejante. Gracias, Rodrigo, por pensar que este camino aéreo es un espacio digno en el que mostrar tu obra.

Aunque para mí ha sido un descubrimiento, Rodrigo Verdugo cuenta ya con un largo recorrido a sus espaldas y una alta presencia en medios culturales, editoriales y digitales.

Nace en Santiago de Chile el 9 de enero de 1977. Desde 1992 a 1996 se inició en el Taller de Poesía Isla Negra, dirigido por el poeta Edmundo Herrera en la SECH (Sociedad de Escritores de Chile). Es coeditor y articulista de la revista Derrame y miembro del Movimiento del mismo nombre. Su obra ha sido publicada en revistas y antologías chilenas y extranjeras, siendo traducida parcialmente al francés y al polaco. En 2002 publicó su primer libro, Nudos Velados, en Ediciones Derrame. En este vínculo podéis leer más sobre su trayectoria:

http://www.redescritoresespa.com/R/rodrigoverdugo.htm.

Lo primero que aprecié en sus poemas fue una gran riqueza expresiva. Rodrigo Verdugo es un poeta fértil, arriesgado y poliédrico que maneja bien las riendas de su Pegaso. De sus largos y altos vuelos surrealistas nos regala prácticamente en cada verso algún profundo y poderoso hallazgo. De entre los poemas que me envió, me he tomado la libertad de elegir el titulado Han vuelto, dedicado al poeta chileno Heriberto Rocuant, fallecido en 1943.

Si deseáis leer y conocer más y mejor a Gregorio Verdugo, aquí os dejo otros vínculos:
http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2007/05/rodrigo-verdugo.html
http://zonefornone.blogspot.com/2006/09/poemas-de-rodrigo-sebastin-verdugo.html
http://www.ulises-valiente.com/wakan/numero19/AutoresDesconocidos19.htm
http://www.movimientoderrame.blogspot.com/

NOTA: la ilustración que encabeza esta entrada es una recreación de la minifoto que el poeta me envió.

* * *

Han vuelto

A Heriberto Rocuant

Han vuelto y sin ningún principio que disfrace a la sangre

Sin el mineral exorcizado

La lluvia los filma cuando entran a la casa sostenida por entrañas

La lluvia los va filmando cuando entran el zodiaco negro y las

[nutrias.

Tendrán su entierro en mi palabra

Su cuchillo incestuoso

Su carta escondida.

La casa sostenida por entrañas ya ha sido habitada

Es cosa de pasar muy de cerca y ver

Cómo juegan al dominó apostando pájaros prehistóricos y lágrimas

[de sangre

Tendrán que desmantelar los mandamientos de las olas

Si no quieren quedar prendidos como minerales en la atormentada

[exactitud

Tendrán una sombra equivalente a un tiempo muerto

Tendrán que tener un tiempo muerto equivalente

A convocar a todos los túneles en una sola boca.

¿Para que tener días desfondados?

¿Para que esperar que se haga el azul asistencial?

El mediador del espacio lo sabe

Y cae sobre el mar

Y no tarda en tener coartadas

Para con los lutos

Para con las heredades no consumidas

Para con las secuelas que bailan en los oídos del agua

Ojalá el mediador del espacio caiga también

Sobre la casa sostenida por entrañas

Y a pesar de tanto rayo y cáscara

Que nos cifran y cifran y cifran

Reconozcamos en un mismo punto ávido

A quienes se van

Y a quienes vuelven

Sólo con la adherencia esperada

Y el cielo necesario.

Rodrigo Verdugo

* * *

Las islas pensativas IV: Vacaciones

Se acabó lo que se daba. Claro que hay muchos tipos de vacaciones y muchas formas de ver y de sentir las cosas (a buen seguro, no faltará quien haya estado durante todo este tiempo deseando ansiosamente regresar a su rutina), formas de ver y de sentir que, a mi entender, se resumen en dos y que dependen tanto de nuestra actitud como de nuestra aptitud ante la vida. Las dos islas que siguen reflejan claramente, creo, ambas posturas. Por lo demás, os deseo a todos un feliz retorno y un sereno reencuentro con todo lo que habitualmente os rodea.

* * *

Acabo de regresar de vacaciones y las siento ya lejanas, como si estuvieran aún por venir.

* * *

Hace sólo media hora que me marché, pero al volver y abrir la puerta he sentido que regresaba de un largo viaje.

Coloquiando con perros

Copyright de esta portada: Jordi Garriga.

Amigos: acaba de salir el Número 17 de El Coloquio de los Perros, la magnífica revista digital ejemplarmente capitaneada por Ángel Gómez Espada y Juan de Dios García. Ahora que nos vamos de vacaciones y podemos dedicarnos a ganar tiempo en vez de a perderlo (por mucho que se empeñen en que hagamos lo contrario) nos vendrá bien aventurarnos en hazañas titánicas como esta. Quienes alguna vez hemos coordinado una publicación sabemos bien el tiempo y el esfuerzo que conlleva. Este número veraniego es espléndido, y no precisamente porque entre sus contenidos se incluyan dos poemas míos (un pequeño homenaje a Charles Mingus). Entrevistas a Rosa Montero, Pi de la Serra, Sol Picó y Luis Muñoz; ensayos sobre Nikolai Berdiaev y Gérard de Nerval; un completísimo monográfico sobre Joan Margarit; un complejo espectro de poetas y narradores de diversas nacionalidades, edades y tendencias...

Indagad, indagad en ella...

Enhorabuena, Juande y Ángel.

Muchas gracias y...¡felices vacaciones!

Contención

La mano que me frena me sostiene.

Las islas pensativas III: Poder y Libertad

No hagas bandera de nada; y mucho menos de tu forma de ser.


Quita mérito a tus descubrimientos.

No hay poder pequeño. Cualquier poder se extralimita siempre.

No hay poder modesto. Ni siquiera el poder sobre nosotros mismos.

Poderes que no salgan de nosotros. Poderes íntimos.


Exhibir nuestros poderes, alardear de ellos: he ahí un signo más de nuestra debilidad, nuestra soberbia, nuestra desconfianza, nuestra indiscreción.


Si todos enseñáramos nuestro lado pobre, nuestra parte pobre, el trozo de pobreza que a cada cual nos corresponde, habría otro valor para las cosas; habría otra razón de ser.

He soñado con un demonio. En sueños era más fuerte que yo. Hermoso, feo, cambiante, seguro de sí mismo. Pero al despertarme, ha desaparecido. No hay demonio o pesadilla con más poder que el despertar.

Extraño, tiránico poder el de los números. Pero ¿por qué cuanto más mejor? Más dinero, más años de vida, más discos vendidos, más libros publicados... ¿Por qué tendemos tanto a sumar y multiplicar y tan poco a restar y dividir?


La solvencia no la dan las urnas. Las urnas ponen la oportunidad. La solvencia la da la responsabilidad hacia lo común.


La verdadera jornada de reflexión se vive después de las elecciones, cuando ya no hay tiempo de dar marcha atrás.


No sabes perder; por tanto, no sabes ganar.

Era tan discreto, que llamaba la atención.

Era un genio: no destacaba absolutamente en nada.


Tenía fama de antipático, pero no saludaba a nadie por respeto.


No existe hombre más libre que el que se siente libre de sí mismo.

El hombre es libre incluso cuando no lo es.


Saber ser libre implica también saber no serlo.


Hay algo en nosotros que no nos tiene en cuenta. Hay algo en nosotros que, a pesar de nosotros, nos supera.

A veces, nuestra mente tiene la necesidad de ser autónoma y pensar por sí misma, prescindir de nosotros, burlar nuestro control.

Hay lugares en los que aparentemente no manda nadie y los hay también donde aparentemente manda todo el mundo.

La gente es libre, libre. Yo lo sé. Veo sus cuerpos, que visten y se mueven a su aire, como a héroes de sí mismos. Porque son como quieren, como saben. Porque son como sienten.

Hipersensible al mundo, aquí, entre montañas, intuyo con claridad y tristeza lo que para mí tiene de erróneo. Callo, y sorbo los silencios de la piedra.